Nel giorno Wed, 07 Jul 1999 15:58:24 GMT di nostra umana sofferenza
makina@freemail.it (Maki de Lioncourt) ha gridato dal profondo:

solito [WARNING]: contrazioni devio-giuseppiche ingenerose ed
ingenerate dalla lettura della cripto-fanfic di Maki


TUMULICUMULI
(se il vino muore diventa aceto)

Sudore...
Scorre su di me come come un sillogismo elisabettiano...

Sono intortata in questo cavolo di svincolo.

E' notte, c'e' caldo, la mia insonnia lunga quattro ruote e due mozzi,
tre statali, un paio di regionali e cinque mulattiere.
La luna e' alta e piena nel cielo notturno: e' in nove mesi pieni
ormai, anzi, quasi dieci. Mi sa che le faranno dell'ossitocina in
cratere direttamente attraverso l'asta della star spangled banner, o
al massimo sputera' fuori la polvere delle stesse stelle. Se questo
pezzo d'asino dietro non si decide a spegnere gli abbaglianti, gli
faccio vedere io le stelle, ed una fiancata nuova.

Nostalgia.
Sciatalgia.
Amici.
dove?
Non qui.
Morti.
Nel bagagliaio.

Soffro, il pezzo d'asino mi si affianca per superarmi, e non accenna a
togliere gli abbaglianti.
Il traffico delle prossime ore diurne scorrera' tranquillo.

Soffro, il callifugo volante non ha sortito effetto alcuno. Loro sono
i miei ultimi compagni...
io sono sola, ma non mi fermo per dare un passaggio alla vita, che mi
aveva offerto uno dei suoi seni appena trecento metri prima. Chissa'
quanto me l'avrebbe fatto pagare.
come hanno vissuto?
come e' che hanno realmente vissuto?
Ne' inizio ne' fine, deliziosi ammenicoli con i quali trastullare la
propria negletta capacita' immaginativa, ma il mentre. Cosa hanno
fatto, come, in che modo, che effetti hanno sortito. Tutto il resto e'
letteratura armonica, tutto il resto e' mistero inconoscibile sul
quale noi ci intestardiamo togliendo tempo, falci ed energie ai
maggiori problemi della nostra resistenza.
Non li rivvorei manco morti.
Non vi rivvorei manco morti.
State anzi distanti che puzzate: povero Lazzaro, il corpo una
macilente putrescenza, grazie cuggggino, ci volevi proprio te a farmi
ritornare in questa vita di merda per essere preso in giro un altro
po'. Grazie eh? Ma dove sei andato a finire? Non vale, te c'hai gli
estetisti personali!! Io piu' di quattro sesterzi, esibendo il mio
corpo da baraccone (altro che corpo da tempio!), non riesco a tirare
su

Andatevene.
ANZI, VI CACCIO IO!
Una paglia, un fiammifero, la benzina travasata dal serbatoio
dell'asino che ho spinto agilmente fuori strada, giusto in quel fosso
gentile....

Cavallette.
Me stessa.
Qua e' anche troppo affollato per i miei gusti, che ci sia un angolo
misterico anche per me, in quel falo'?

Il mio cuore e' freddo
sara' il fegato che ha regolato male la bile nera
e le reni che hanno trattenuto troppa flemma
Me lo dice anche la Luna, bastarda menefreghista:
whatever dies was not mixed equally,
facile per te, che non hai occhi e le tue ferite hanno smesso di
essere bagnate da epoche immense, pregna di sterilita', femmina senza
utero
Addio
Aspettatemi Amici, che se vi piglio vi trito in diretta, correte, la
carne frollata e purgata dal sudore fa giungere ad una inevitabile
conclusione assemblativa.

Tepore. Calore. Fiamma. Porcaccia, mi son dimenticata l'olio, adesso
addio rosolatura, non andro' neppure piu' bene per i vermi, pezzo di
carbone adiamantifero che non mi ridurro' altro a non essere.
vi linguainbocca tutti quanti



ADS (ad latum scriptum): se lo stile di questa FF vi ricorda quelle di
Eu (che, spazio subcultura per nanerottoli sulle spalle di
elefantiasi-sofferenti, vuol dire "Bona" - Puella es bona o puella es
puta? That is the question, questo scrivevano i miei compagni di
interrogazioni adolescenziali, chiaro ed evidente spezzato fregio
ellenico di una deceduta ironia retroattiva), andatevi a leggere la
mia prima ff, vedrete che 1-non la troverete, 2-I didn't do it!, 3-se
l'e' mangiata il cane, ma l'avevo scritta, sul serio, l'avevo scritta
e descritta!! La prego, non me lo trascriva sul libretto....

Cmq un mio stile l'ho sempre avuto (o uno moooolto simile al mio,
cosi' simile che poteva proprio essere scambiato per il mio stile,
nelle giornate di pioggia, ovviamente, e primaverili, quando Aprile
crudele fa esplodere boccioli e fiori e scomoda il defunto facendolo
sobbalzare dal terreno rifiorito)

Fanno 3 sesterzi, cumpa'.

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°°°°°\_______/"Lo volete il mio bufalone afghano?"\_______/°°°°°
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